Du ciel tourmenté
Reflets de nature morte
A table ! L’automne
Maïté L
Catégorie : AH! LE VOYAGE EN POÉMIE
Si un monde m’était conté -**-
Sur le tableau j’ai tatoué
L’envers des saisons envolées
Seul subsiste un message à déchiffrer.
A chacun son monde.
Signé : L’automne.
Maïté L
Clic et clic sur l’image: magie de l’automne: la voilà encadrée!
Mer intérieure-*-
clic clic sur la photo
Mer intérieure
Sur moire d’automne
Affleurent Rouge et nervures
Sauvées du naufrage !
Maïté L
Mon grand-père-5-
Mon grand-père
Mon grand-père
Ne connaissait
Que les prés et les champs;
En sabots de bois
Il marchait d’un bon pas
Caressant l’écorce
De ses pins
Dont il empruntait le chant
Dans le vent.
Il dormait à même le sol
A la moindre fatigue
Cherchait la fraîcheur
A l’ombre des fougères.
C’était un très vieux grand-père
Sourd de surcroît.
A la guerre il avait échappé
S’évadant et traversant à pied
Pour une seule fois, la France
Du nord au sud.
Et il chantait
» un pied chaussé
l’autre tout nu … »
Il m’aimait à sa façon
Me réveillant
Quand enfin j’aurais pu dormir…
Il avait connu les mules
Et la charrette.
Il s’y installait pour dormir.
Elles connaissaient le chemin
Et partaient seules
Pour le Bassin.
Il n’y avait point de voiture
Et la route était longue…
Il n’aimait pas la table
Et ce qu’il préférait
C’était le coin de la cheminée.
Il y mangeait, comme à la guerre
Sur le pouce
Boudin, jambon
Tout était bon
Dans le cochon.
Il était sec
Comme un vieux landais
Jamais sans son béret
Jamais sans ses guêtres
Jamais sans ses sabots.
Mais un tantinet comédien
Même à quatre-vingt-dix ans
Il feignait d’avoir mal aux jambes
Et quand il était sûr
(mais il se trompait!
je veillais !)
de n’être point vu
au bord du fossé
ses sabots il délaissait
et à toutes jambes
sur ses feutres prenait la poudre d’escampette!
Cette histoire
Est une histoire vraie !
C’était mon grand-père
Je pourrais bien plus en raconter………..
Maïté L
L’automne en ville
L’automne arrive à petits pas au Parc Bordelais
sous-bois ou bulle
les enfants en sont les rois
pensées en roue libre
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« Le rêveur a trempé ses doigts dans le bleu. Son corps est désormais de sable.
…
« On voudrait jardiner ce bleu puis le recueillir avec des gestes lents dans un tablier de toile ou une corbeille d’osier. Disposer le ciel en bouquets, égrener ses parfums, tenir quelques heures la beauté contre soi et se réconcilier. »Jean-Michel Maulpoix Une histoire de bleu.
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Est-ce l’occasion de se réconcilier avec son moi profondément enraciné entre terre, ciel et eau, yin et yang et le Vide Médian de François Cheng. Tout cela se tient par le voile pudique jeté sur la virginité de la courbe de la Terre malmenée, violée et dont le sel de la semence s’échappe entre l’écorce et le zeste d’insouciance dont l’homme fait preuve. Dans ces chemins de vie et de féminité dont j’ai parcouru du doigt les rides sur ta peau de terraciel de terre-à eau, il ne te reste plus que la moitié de moi-même. Tu m’as déjà perdue dans ton combat terre-à-terre où tu n’as pas recueilli les bribes de bleu qui s’échappaient de ma corbeille de vie et d’amour. Je te l’avais déjà dit. Je l’avais même chanté. Je te le redis sur les ailes qui m’ont conduite là où je voulais aller :
Je voudrais un monde bleu
Celui des océans et des mers
Je serais le chef de chœur des flots
Et pourquoi pas
De cœur à cœur à cœur sur les eaux.
Je voudrais un monde bleu
Celui des hauts sommets
Légèrement embrumés.
J’inventerais pour vous
Des vallées de carreaux
Des torrents envoûtants
Des chemins à gravir
Dans l’ivresse de l’abandon.
Je voudrais un monde bleu
Habilement posé sur la palette des peintres.
Au jaune des cultures
Les tracteurs dessineraient
Des destins symboliques
Il suffirait de les emprunter
Et de se laisser guider
En toute liberté.
Je voudrais un monde bleu
Bleu profond hérissé de libellules
Guidant le poumon vert
Des printemps lumineux
Bleu azur, bleu vert
Vert lumière
Là d’où toute vie renaît.
Je voudrais un monde bleu
Partout du bleu
Rien que du bleu.
J’y déposerais par petites touches
Des rouges coquelicot
Des jaunes fulgurants
Et des tournesols
Maïté L
Ma petite île d’un soir, vue du ciel-3-
cliquer sur la photo pour voir l’île dans son écrin
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Ma petite île d’un soir
L’écrin où glisser
Ma liberté de penser
Au joyau dans son écrin
Posé sur l’océan du tranchant de la lame
Comme un copeau d’écorce frappé du sceau
De luminescence lunaire argentifère.
Ma petite île d’un soir
L’écrin où glisser
Ma liberté de voler
Aux nuages pesants, à ceux qui apportent
Leur brume semblable aux contrées d’Avalon
Au temps d’automne tissé et métissé
Au soleil venant de ses harmonies colorées
Caresser les ailes, mon prolongement.
Ma petite île d’un soir
L’ écrin où glisser
Mon oubli de quotidienneté
A la terre nourrie des légendes
Aux forêts saignées, torturées ou généreuses
Aux étangs immobiles témoins
Des roseaux fébriles, des pontons invisibles
A la vie millénaire perpétuée.
Ma petite île d’un soir
L’écrin où glisser
ma liberté de formuler
Le rêve comme un flambeau allumé de mort en mot.
Il n’y a pas de morte saison.
Le 16 octobre 2010
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Vol au dessus des Landes et de la Gironde-2-
Clair de mots, clair de dunes
Mots de ciel et d’ailleurs.
Mots de lumière et mots d’ombres
Soleil romance rodéo
Le chemin du chant de la plume.
16 octobre 2010
Merci à ceux qui ont nous ont offert cette balade entre ciel et terre.
Qu’ils trouvent ici l’expression de notre gratitude.
L’île Nouvelle , en pas de deux -2-
L’île Nouvelle: le village vu de la digue-cliquer pour agrandir
L’automne est ici une fleur d’eau
Un Ô où froufroutent mille vols d’oiseaux
Une rive de canaux creusés sous le vent
Un va-et-vient de langues de terre en mouvement
Et de liquides humeurs s’immiscent dans les creux
Sauvages entrelacs, instables rêves amoureux.
Arrêt sur image et de partout en stéréo
Nous parviennent beaucoup de chants d’oiseaux
L’homme lutte jour après jour, endigue en travailleur infatigable
Pour préserver et ensemencer la vie sur le fleuve navigable.
Vents, courants et marées façonnent le paysage
Des îles meurent, des vasards naissent au cours des âges
Sa Majesté l’estuaire fait son lit de fines couches d’alluvions
Et la Garonne charrie son bouchon vaseux depuis l’amont
Quand le courant est faible la vase tombe au fond du lit
Donnant une crème de vase, on se croirait en pâtisserie.
L’île Nouvelle réunion des îles Bouchaud et Sans- Pain
Fut un vaste champ de maïs après avoir connu le vin.
Habitée durant un siècle sur ses six kilomètres
Y vécurent en autarcie jusqu’à 150 êtres
L’île est aujourd’hui un havre magique, un domaine
Où la faune et la flore y sont nommées reines.
Si l’île semble s’endormir l’automne venu
Tout n’est que germes de vie hors de notre vue.
Plus de 150 sortes d’oiseaux y sont accueillies
Et les routes essentielles de migration font escale ici.
A chaque détour de la digue en perpétuelle évolution
Des sons étranges, des froissements d’ailes et des plongeons…
Non loin de Blaye et de sa citadelle de Vauban
Il est une île où l’ on ne voit pas passer le temps.
8 octobre 2010
L’Île Nouvelle un jour d’automne-1_
La journée est de pluie et le tableau d’île voilé,
La glaise est lourde au royaume des oiseaux
Des roselières et des palus où l’homme
Pour quelques heures joue les « îlouts »,
Passager éphémère d’une nature à pas comptés.
Journée grise immaculée au ciel « froncé »
Dit le guide. Taillée dans le matin frileux
A gouttes sur le nez et capuches serrées.
De Blaye vers la barre verte posée sur l’estuaire.
A l’Île Nouvelle via le ponton nous accostons
La palette émergera dans les ocres intimes
Les verts légitimes et l’automne virant au marron.
Les gris ne sont pas si gris lorsque à tire d’ailes,
Lorsque dans les roselières se dandinent les hérons.
Première image, une promesse d’île contée
Parfum d’île abandonnée dans le silence momentané.
Le village s’est refermé près du grand chêne déployé
Les maisons craquelées, les chais et l’école isolée.
Nous ne verrons ni le puits ni la chapelle écroulée
Mais notre cœur se serre, s’émeut devant le passé.
Nous sommes nous aussi à la merci du batelier
Passeur d’île et de continent, au gré des marées.
Nous marchons nous aussi dans les pas des « îlouts »
A la rude vie solaire que jamais n’atteignait la gelée
Mais dont la vigne savait l’effet salutaire du pied mouillé.
Restait le tour de l’île Sans Pain. Parfois un œil sur la Gironde se glisse :
Derrière les frondaisons doucement elle se dévoile.
L’eau si prégnante et les reflets, ce paysage de marais
D’où s’échappe en biais un faisan jusque là embusqué.
Vol de milans noirs planant hors de notre portée,
A eux le ciel, taches noires virevoltantes sur fond gris appliqué
Et bientôt la mangrove et les branches emmêlées.
Sur la digue il faut se hâter, voir à nouveau le village se dessiner ;
Mais pouvoir voler encore quelques instants précieux et secrets
A cette île au matin en demi-teinte à peine esquissée
Avant de repasser sur le ponton de bois et s’en aller
C’est ouvrir la porte dans la sérénité
A l’archipel de nos rêves perlés. Oserons-nous les avouer ?
Le 8 octobre 2010
à suivre…